Je l’avoue, ça me faisait mal aux seins de payer le salaire de Guillaume Meurice. Mais demander des têtes, ce n’est décidément pas mon truc.

Je sais, ça énerve mes amis. Ils voudraient que j’applaudisse au licenciement de Guillaume Meurice. Je n’y arrive pas. J’ai les meutes en horreur, même quand je suis d’accord avec elles. Même quand elles ont raison.

Je déteste l’humour de Guillaume Meurice. Il m’est arrivé de rire en l’écoutant, je n’en suis pas fière. Comme le dit Philippe Val, ce rire est un rire grégaire, un rire de connivence, d’entre-soi. Il n’oblige pas à un pas de côté, il ne provoque pas une petite bagarre intérieure, il permet de jouer au résistant en crachant sur le nazi du moment – au choix, les adversaires de l’avortement, les électeurs de Zemmour, les riches, les ploucs qui roulent au diesel ou votre servante. Je n’ai jamais entendu Meurice prendre le risque de chatouiller son public en attaquant ses vaches sacrées. Féministes, djihadistes, militants LGBT, artistes engagés et wokes décérébrés, il y a pourtant l’embarras du choix, en plus, il suffit de les citer. Il a eu mille occasions de se fendre la poire sur Mélenchon. Il aurait pu se gondoler sur les salopards du 7 octobre et leur QI de singe (désolée, mais un type qui appelle ses parents