Sais pas ce que vous appelez gentil, mais des comme lui on en voit peu. A quatre-vingt-dix ans il courait les concerts et vous disait trois fois merci avant de gagner sa place à tâtons. Musiciens, chanteurs, placeurs, qu’est-ce qu’il aimait les gens ! Quoi que ça veuille dire, demandez à ceux qui l’ont connu de près ou de loin : c’était un humaniste.

Voilà donc notre Henri Dutilleux, compositeur français le plus joué après-guerre avec Poulenc, Messiaen et Boulez, qui s’envole au paradis le 22 mai 2013. Ses symphonies, ses concertos, ses Métaboles, ses Strophes, son quatuor, partout de Rio à Tokyo on lui rend l’amour qu’il a donné.

Manque de bol, le 22 mai, c’était veille du 23. Et le 23, c’est Georges Moustaki qu’on attendait au paradis.[access capability= »lire_inedits »]
Ni une ni deux, le ministre de la Culture, alors prénommé Aurélie, court pleurer face caméra sur la tombe du doux Georges et envoie aux fraises le doux Henri (ils avaient ça en commun, la douceur). Pas un gouvernant aux obsèques de Dutilleux, ça m’a fait drôle. Presque cent ans, c’est trop vieux. Rue de Valois ils avaient dû perdre le dossier.

Pas grave ! crie la Fortune, on posera une plaque à l’entrée de son immeuble dans l’Île Saint-Louis. Crément tarte, la plaque : « Ici habita Henri Dutilleux (1916-2013) Compositeur de musique contemporaine Grand prix de Rome 1938 ». (Que voulez-vous qu’un compositeur compose d’autre que de la musique contemporaine ? et qu’est-ce qu’on s’en tape qu’il ait eu son prix en 38 !). Mais bon, la plaque, c’est ce qu’on pose aux gloires disparues. Va pour la plaque.

Que non ! siffle Madame l’agent Karen Taïeb, conseillère municipale du IVe arrondissement de Paris. Le comité d’histoire vient de lui rappeler qu’en 1942 Henri Dutilleux, vingt-six ans, a troussé quelques variations sur J’ai du bon tabac pour un film appelant à la construction de terrains de sport près des usines. Et paf, prends ça dans ta Légion d’honneur (Grand-croix en 2004), Dutilleux ! Infamie des infamies, tu as vendu une partition à Vichy. Estime-toi heureux qu’on t’aie pas pendu en 44.

Bizarre, tiens. En 44, c’est le contraire qui s’est passé. La Radio nationale libérée a offert son chœur au jeune Henri, tout le monde le trouvait formidable, surtout les gaullistes. Il avait refusé de travailler pour la trop pétainiste Radio Paris où péroraient tant de belles âmes, mis en musique Jean Cassou, joué les compositeurs à l’index, rejoint dès 42 le Front national des Musiciens, réseau actif de la Résistance… Un juste entre les justes. Rien à voir avec mon Edith Piaf et mon Charles Trenet d’amour qui s’en sont fourré jusque-là sans poser de questions (soyons ignobles, balançons, balançons).

Rien à secouer, répond la maire Hidalgo qui soutient mordicus le maire du IVe, Christophe Girard, ancien Monsieur Culture de Bertrand Delanoë, qui soutient mordicus la conseillère Taïeb, et vas-y que je te barbouille la mémoire d’un grand homme à l’eau de Vichy sur l’air de la calomnie (de Rossini, autre suppôt d’Adolf Hitler, je peux le prouver).

Les andouilles fournissent les balles, les cyniques appuient sur la détente. Faites comme moi, signez la pétition. Vous y lirez ce petit mot de Richard Galliano : « Il a travaillé toute sa vie à la manière d’un honnête Artisan de la Beauté ». Ben oui, c’est vrai. Vous pouvez ricaner, trafiquants de venin, comparer sans rougir Dutilleux à Céline, salisseurs professionnels. La plaque interdite a plus d’humanité que vos langues.[/access]

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*Photo :ANDERSEN/SIPA. 00339351_000001.